遗传是一种癌症

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茹和他的母亲是一个严厉的人。她算不上二代移民，所以努力想把自己的孩子妆点成正儿八经的美国人。水土不服，黄皮肤化了的美国梦，丢不下、又学不会的旧日母语。

茹打一开始就下定决心不去学那门语言，止步于“我叫茹，我住在阿克隆”和“新年快乐”。

小时候，她和他都被晾衣架抽过后背和屁股，因为期末考试拿了一个“B”。记忆中昏黄的灯光里，母亲微微驼背，茹裹在碎花裙里的清瘦身姿总是笔挺地伫立。他仿佛能嗅到厨房里那股汗与油烟与痱子粉混杂的气味。家中罕有泪水，唯有大块大块无法晕开的沉默。

药柜里当然都有些药丸。各式各样的止痛药和镇静剂。新的，旧的。碗柜的角落藏着烈酒，属于早出晚归供养家庭的生父。

姐姐挺了过去，他没有。他对融入社会这件事根本没有兴趣。但他没想到的是，从晾衣架换成教鞭，茹把母亲的大部分习惯完整继承。

遗传是一种癌症。

他不明白的事情太多了，索性不再思考。能离开的年纪，他背着旧背包，头也不回地离家。母亲找过他吗？梦里或许有。大部分的时间，他都只得到一连串的沉默。僵硬死板的表情，硬生生地填充在他的视野里。他想。这是他们这类人挥之不去的梦魇，永无止境。

烟雾与水汽。汗的黏腻。坟墓。水泥的坟墓……多么切实的比喻。

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