夕阳没入西山，初秋的凉风渐起，天色将暗，内阁处的翰林学士们已经下班，唯有后阁仍灯火通明。

年近五十的谨身殿大学士杨荣，老手微抖的拂着胡须，脸色暗淡，低声道：

“内廷那边刚传来的消息，福建指挥使李敏，被皇上亲手斩杀于御书房了。”

正审阅奏章的杨士奇闻言，手中朱笔一顿，随即重重在奏本上勾了个圈，头也不抬道：

“何故？”

杨士奇虽然言简意赅，但杨荣依旧能感受到杨士奇镇定之下的些许慌乱，掩面抹去两滴老泪，沙哑道：

“内廷没说，只说志节在御书房大骂皇上，被皇上用天子剑一剑刺中心窝，当场殒命。”

“唉。”杨士奇长长的叹了口气，放下手中朱笔道：

“老夫这个同乡，当真是不让人省心呐，新官上任尚有三把火要烧，新皇即位他怎会敢触怒龙颜。”

“元辅，我与志节相识二十余年，他儿子的名字还是我给起的，我从未想过，他会死在距离我半里都不到的地方啊。”

杨荣情至深处，抽泣不止，哪还有半分阁老的样子，哽咽着嘶哑道。

看着堂堂一阁大学士哭成了泪人，杨士奇也有些于心不忍，蹒跚着脚步起身走到杨荣身旁，轻拍着杨荣的肩膀，长叹道：

“子荣，节哀吧，自古以来除了唐时魏征，有几人大骂皇帝能活下来的。”

哭出来后，杨荣心里好受不少，抬袖擦了擦眼泪，微颤着拱手一礼道：

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