润色的雨，光临大地。

修长的箭矢于指尖分离，在东大弓道部所有成员的注视下，如命定般飞向远处。

上杉櫂放下竹弓，在同学们的讨论声中，坐回到休息区。

手提2米多长和弓的学长们，开始交头接耳，议论起来。

———这是他行射的第八十支箭，标靶上，挤满了碧绿色箭矢。

“前辈是百射会的记录保持者吧？”清佐竹峻将和弓放下，坐在上杉櫂的旁边，“百射百连中。”

“嗯，参加过一回。”上杉櫂盯着弓道场外似曾相识的雨，有些出神。

“总觉得前辈坐什么事情都好厉害。”

“坚持吧，也许没能到我这么厉害，但也完全足够。”

“......”

“我能请教前辈一个问题吗？”

“说。”

“弓弦拉紧，视线汇聚在箭矢上时，前辈会想些什么？”

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东京大学讲堂。

“文学艺术，就是要使人感到石头是石头，桥是桥，花是花。”

“当我说写出‘桥’这个字的时候，你们脑海里面的第一映像是什么？是溪水上的木桥？穿过街道的天桥？东京湾上的跨海大桥？”

“文学是一种私人化的东西，会磨损，需要去重组，需要去追求陌生化。”

“什么是磨损？一个比喻句：啊，她美得像朵花一样。”

“这一句子一听就很过时是不是？大家都听过了，并且听过无数遍了，下意识地给会它打上标签：这样的句子写出来，那也算是文学？”

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