“抱歉，我的老朋友。”

站在克拉科夫高出所有建筑的中枢穹顶之上，隐隐透着硝烟味的西风裹挟着沙尘向纳尔逊袭来，却又在临近他的时候分向两边，望着缓缓西沉的太阳，温暖的橙光在此刻的氛围中显得异常突兀。

风将纳尔逊的风衣吹向身后，一个月不曾修剪的纷乱金发也张扬地在脑后飞舞着，让他站得笔直的身影如同一杆斜插在战场上的旌旗。

斜阳将他的影子拉得老长，影子的边界在被染成橙色的屋顶上显得黑白分明。

遥远的天边，一群不该出现在那里的白鸽像大雁一般排成排从夕阳的余晖前飞过，在不远处军士紧迫的操练声愈发显得悠然自得，这些操练声倒像是专门为它们的影子准备的配音。

影子投到纳尔逊的身边，从他的脸上、身上掠过，最终落到身后的屋顶上，像一群在火焰中挣扎的、不服输的乌鸦，它们张开翅膀、张大嘴巴颂唱着报死的歌谣。

纳尔逊的风衣在愈发猛烈的狂风下向后展开，屋顶上，一只昂首傲立的鹰隼冷冰冰地盯着头顶聒噪的禽鸟。

他用双手捧起手中的魔杖，轻轻地将它捧到面前，如同数年前第一次在奥利凡德的魔杖店里遇到它时那样，做出了和汤姆当年一样的动作。

纳尔逊低下头，将没有血色的嘴唇轻轻地贴在了许久未用而有些干燥的杖柄上，轻轻地吻了上去。

“你好啊，我的老朋友。”

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