“那还是好几年前，我调酒的技术就是那时候学的。”虎平涛边说边抽：“洪哥，这雪茄劲儿大，比香烟味道重多了。”

“肯定的啊！这是从古巴过来的正宗雪茄，据说还是卡斯特罗最喜欢的牌子。”

洪宗元大声笑着，抬手对坐在侧面的郑强比划了一下，后者会意地点点头，打开密码箱，拿出一摞厚厚的钞票。

洪宗元把钞票推到虎平涛面前，特意用力按住：“阿衡，这次差使办的不错。拿着，这是你的。”

他声音很大，动作看似粗鲁，实际上却精准控制着力道。无论把拿捏着钱还是推过去，都释放出令人不容置疑的威严。

虎平涛很清楚，这种时候必须笑。

决不能是微笑，必须让面肌肉扭曲，形成自己极其厌恶，却必须为之的谄媚笑容。

他身体微微前倾，用心观察着洪宗元的每一个动作细节，同时扫视着对方的面部表情，不放过每一丝变化。

手指与钞票接触的时候，虎平涛确定：洪宗元不是在演戏，也没有开玩笑，这钱可以拿。

三摞百元大钞，总共三万元。

“谢谢洪哥。”虎平涛的声音充满磁性，悠扬悦耳，配合恭敬且感激的声调，听起来令人舒服。

哪怕是最刁钻的戏剧大师，面对他此刻的表演，同样觉得无可挑剔，近乎完美。

洪宗元兴致很高：“这次去淞城的事，阿强都跟我说了。做得好！”

说着，他冲着虎平涛翘起大拇指，随即语调一转：“对于那些吃里扒外不讲信用的家伙，别说剁几根手指，就算砍手砍脚都是轻的。”

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